Sueños

Esta semana va de sueños. Estoy teniendo unos sueños un tanto raritos se ve, que tienen que ver con mi identidad sexual pero también con la de los demás o así se manifiesta en mi subconsciente.

He decidido tomar nota de ellos porque quizá luego me sean útiles de alguna manera. Bien, he tenido dos sueños concretamente que me han despertado la curiosidad. En el primero, yo era mujer identificada como "mujer", bastante femenina aunque con el pelo corto y tenía un novio (eso me ha llamado la atención), aunque lo más curioso de mi novio es que tenía pechos de mujer y concretamente esos pechos eran iguales a los de mi ex pareja. ¿?

Bien, no solo eso me ha llevado a escribirlo, sino que en el mismo sueño pero tiempo después, yo era un chico, identificado con "chico" y tenía una novia. Todo al fin y al cabo bastante heterosexual donde, si yo tenía novia era un chico; pero si tenía novio, era una chica. Eso sí, mi novio tenía pechos de mujer y pelos en la perilla. He sufrido una especie de desdoblamiento en el mismo sueño donde seguía el dogma de la "heterodoctrina" y todo era muy socialmente correcto, excepto los pechos de mi novio.

En el segundo sueño aparecía yo de mujer identificada con el concepto "mujer" y tenía el pelo largo, muy largo, algo parecido a cuando tenía catorce años y llevaba una melena por mitad de la espalda. Era una mujer muy femenina además, orgullosa de ello y jueza de un concurso de talentos. Acompañaba a la cafetería a una amiga en busca de su ligue masculino, todo también muy en el ámbito heterosexual-normativo, y cotilleábamos sobre hombres y cosas de chicas. Una curiosidad era que yo era morena, cuando en mi vida lo he sido. Me gustaba que las miradas se centraran en mi y en mi belleza femenina de morena con melena al viento, todo muy peliculero. Qué le vamos a hacer.

Esos han sido mis dos sueños más recientes sobre identidades propias que además inciden en el ámbito emocional, puesto que en ambos sueños adopto la orientación heterosexual a la que estoy tan desacostumbrado. Parecía desenvolverme bastante bien en todos los casos; pero adoptaba los roles de género un tanto exagerados cuando siempre me he movido más en la androginia, en cualquier caso.

Que sean relevantes o no, no lo se. No me importa demasiado y tampoco me influyen, pero sí me llaman la antención porque de manera consciente, estoy soñando con mi identidad y un abanico de posibilidades y de imágenes que, de no ser a través de esta barrera que no implica dolor o sufrimiento, puedo experimentar de forma casi "real" otros campos que de cualquier otra manera resultaría imposible.


*

Que te jodan

Que te jodan. Siempre fue perfecta en su expresión, sincera en su semántica. Que te jodan, la combinación perfecta de los vocablos fríos y bien alineados. Enajenadas en mi boca, sucias en tus oídos. La secuencia ¡que-te-jodan! fue creada por los dioses del Olimpo, caprichosos ellos cuando les era arrebatada aquella aspiración noble. Tres simples y llanas palabras. Tan simples, tan indeseadas por el necio. Tan justas, tantas veces...

Retumban en mi cabeza, en la tuya. En las cabezas dormidas cuando la noche las llama. Que te jodan, insisto, deduzco, auguro lluvia ácida sobre tus córneas. Un tornillo oxidado en tu sien. Las llagas de tu frente en el paredón, la culata en mi mano, su boca en tu inerte cerebelo. PUM. Suena el sonido sordo de la bala entre tus sesos, limpios, blancos, calientan el muro de cemento.

Te he matado. Te he muerto. Te he asesinado. Te he diseccionado. Te he disparado y te he dispersado por el suelo del patio.

Que te jodan, mis botas en tu cráneo. El crujir de unos dientes craqueados contra los guijarros.

Pueblecito de Bus

Me desarmas los andamios. Me desbaratas la tranquilidad y martillea en mi cabeza la canción de Turnedo de Ivan, esa canción que siempre pones el día de Navidad cuando la tradición te acompaña de la mano hasta tu playa desierta. Nunca hacemos nada como es debido, aparece de nuevo la irracionalidad de las emociones.

Que detrás de tus esquemas, que detrás de tu motor; que detrás de toda letra y de toda expectación, yace viva la inquietud del Amor. No se está quieto, no se conforma, no se parece nada a nosotras. Me siento incapacitada hoy para la indiferencia. Retuerces el camino racional y me ofreces la mano a cualquier río en primavera.

Deseo unas vacaciones a tu lado. Escapar a algún pueblecito con encanto donde nadie sepa nuestros nombres y tan solo me arrope tu cuerpo desnudo. Sentir un beso húmedo caer despacio sobre mis labios que siempre fueron tuyos. Me encantaría sentir la tranquilidad de un paseo por el campo, poder medir el tiempo según las horas de sol y abastecer nuestro amor con ricos guisos de invierno. Tumbarnos en la ladera de alguna montaña a contarnos secretos que fueron olvidados. Tengo ganas de que te den las vacaciones que te mereces, de que puedas estar a gusto y de poder mimarte sin querer nada a cambio. Te llenaría los brazos con mi cuerpo salado. Me rendiría a ti. Ámame como se aman los amantes primeros, como se ama aquello que se nos escapa entre los dedos...

Nuestro Amor, lleno de descargas eléctricas incesantes, de olas mortales y de ráfagas huracanadas ha sabido transportarnos hasta playas desiertas donde te escondes al otro lado esperando que vaya y te abrace. Nadie más lo podría entender.

La puñalada más grande que jamás he sentido es saber que me Amas y no poder estar contigo.

Vayámonos a un pueblecito, de esos de bus.

*

Achtung!

Bitte füttern Sie den Herz nicht

*

Canción de Navidad

Es injustísimo que de todos los restos que me puedan quedar, solo se muestren ante mi imágenes imperiosas, dotadas de una fuerza descomunal y llenas de Amor. Imágenes que recuerdan que he sentido plenamente durante mucho tiempo. Pero es injusto, injustísimo que de todo lo que queda me invadan la mente cuando, en realidad, no quiero saber nada de aquellos días felices.

Luna de Miel, déjalo estar.

Es injustísimo pasarse el día trabajando y rememorar cada uno de los besos. Las palabras están vacías porque alguien robó sin piedad toda semántica de nuestras frases de Amor. Éramos únicos y ahora somos cualquiera. Cualquier amor.

Bajé de mi trono y ahora vivo al nivel del resto de los Mortales. Es injustísimo ceder unos minutos a este sin-sentido. Siento que me han robado mientras dormía. Siento que me han apuñalado mientras dormía y ahora aparezco Muerto contemplando mi reflejo en un espejo lleno de sangre. Si dirijo mis ojos al suelo puedo ver como han destripado mi cuerpo y mis órganos flotan entre los recuerdos y las letras de tus canciones. Puedo barrer la sangre hasta la caja del puzzle de mi vida. Los fantasmas murieron, ahora queda la carne. Puedo disimular. Puedo disimular el rojo chillón para que no te duela. Invoco a mi estrella por las noches para que rece a mi cuerpo mientras descanso bajo el húmedo suelo de azulejos blancos. Blanco y rojo. Los colores de la Navidad. De tu Navidad.

Desnudo ante la Muerte.

Canción de Navidad,

de tu Navidad.

La Navidad sólo fue una excusa más, imagen táctica de la razón...

*

Paraísos Perdidos.

Tengo la sospecha

de que todo lo que empieza acaba mal

De un modo inesperado, nunca el deseado nos encontrará

Así que deja de llorar por los paraísos perdidos

Nunca los perdimos porque nunca los tuvimos

Solamente están en tu cabeza.

Desgraciadamente soy un ser inteligente

y la parte más salvaje se murió

Por eso algunas veces cuando nada te obedece

suelo resultar algo dañado.

Sería distinto si nos fuéramos de aquí

compra dos billetes para ti y para mi

pero deja de llorar por los paraísos perdidos

Nunca los tuvimos, nunca fueran míos.

Solamente están en tu cabeza.

De todo lo pensado no tenemos conclusión

Vístete y larguémonos de aquí

Pero deja de soñar con los paraísos perdidos

Nunca los perdimos porque nunca los tuvimos

Solamente están en tu cabeza

Solo es una suerte que en el hecho de quererte

sigas abrazada aquí a mi lado

Y próximamente cada vez que quieras verme

no vuelvas a buscarme en el pasado

Porque tengo la certeza de que nunca el escenario nos trató mejor

*

Rojo y blanco

Invade tu presencia la habitación. Yo me dedico a relamer las horas que me quedan hasta que me ausente de nuevo.

Coger ese autobús es como vomitar en mi propio Amor. Coger ese autobús de madrugada es c0mo masturbar al dolor en un asiento vacío, probablemente carente de Alma y al lado de alguien que no vale nada. Subirme en él será avocar mi Alma a la calzada llena de sangre, al alquitrán que hubo un día en mis pulmones, a fumarnos este Amor muerto entre las horas. Volveré al cementerio de los vivos moribundos que no sienten nada.

Coger ese puto autobús será como dirigir mi cabeza a la boca de un cañón, como arrinconar mi cuerpo contra una picadora de carne industrial. Algo así como ahorcarme con mi intestino grueso o cortarme las venas con una de mis costillas flotantes.

Se rompe la distancia y se esparcen los órganos por la ciudad nevada. La nieve bañada en sangre. Explotan el rojo y el blanco, los colores de la Navidad que son mi muerte y mi paz.

*

As true as blue

I DO NOT LIKE SEX.

I LOVE SEX.

I LOVE THAT SEX WITH YOU.

*

In Europantide

in der middle des Linguistische Ocean, op der Mont Plusquamperferct, drinkando eine vaso di Irregular solo speakando europanto mit nire gendea. Ellos mi unterstande alles. In nire islanda ik kann amare ohne problema, alles gendea ama eta ohne dolore. Esse ein happy mundua. Nire favourite platz esse der museum van schone hitzak, gendea unterstand nire happycidad.

Amorose relationes esse plus spontaneose, ellos communicate eachaltro seine affectione eta freemente exchange sentimentale effusiones. Esse maxime romantische personas eta proclame seine amor mit poetische serenades.

So, non quiero exit des nire happy islanda. De normale mundua esse plus cruelo, gendea non esse zoriontsu, gendea shout beti eta non know amare. Sempre facen pain eachaltro, ma ¿zergatik?

Fu eine volta that Ich ho esse in diese islanda, la encontrato. Fu eine volta...

Óneiros

Buscar cómo tapiar los huecos cuando no te encuentras a mi lado es una árdua tarea, más cuando las grandes cosas que tenemos que hacer son odiosas y las pequeñas luciérnagas de este lago helado han emigrado a los humedales del Sur.

Me adentro como cada primavera en una pompa de color que creo con el corazón. Es ese Mundo del que siempre te hablo, Europantide. Ya fueron los ojos testigos del blanco y negro que desdibujaba minuciosamente sus lineas y formaban un paraiso onírico. El paraiso de las montañas, los riachuelos llenos de guijarros, el manto inmaculado de seda verde y los pequeños vertebrados que corrían en silencio. Te explico mi Tierra de los sueños y te invito a cruzar la linea de lo real, de lo cotidiano y del lugar sin miedo, porque no hay nada más humano que dejar de tener miedo. No tener Miedo y la Conformidad que supone vivir en este mundo. Todo ello es humano y por tanto no tiene cabida en Europantide. Debemos estar dispuestos al Miedo, a la pérdida y ser dichosos con las tierras que creamos en nuestra mente. Olvida lo humano, lo impuesto. Crearemos algo grande, te lo prometo. Sólo es Amor.

Sólo Amor.

Siempre pensando en canciones que compondré para ti con los tendones de mi cuerpo. Siempre recordando nuestros juegos de Animal bajo la lluvia incesante de mi Tierra Santa. La lluvia calienta los cuerpos desnudos que caen por la ladera de mi rostro. Los cuerpos llovidos. La imposibilidad del olvido, de aquello de lo que presume lo onírico.

Quedan lejos las imagenes imantadas de rojo carbón, las cascadas de fuego provinientes de oceanos de lava y los mundos inciertos. Lejos las imágenes invertidas y el incienso convertido en vapor naranja. La voces de lo profundo y los fantasmas en los ateneos de la Muerte.

Europantide es el reflejo de todo aquello que nunca fui.

Los Dioses también follan.

Los Dioses también follan, solo que lo hacen distinto a nosotros los mortales. Ellos dan su vida a cambio de tan preciado placer. Literalmente, su Vida.

He tenido el privilegio de encontrar unos manuscritos en muy buenas condiciones, tan solo faltan algunas palabras que no me atreveré a completar. Encontré dos extractos de lo que pudo ser un poemario a la Diosa del Mar de algún Dios poseido por el sentimiento desbordado del Amor carnal. Quién fuera uno de estos Dioses.


A la Diosa del Mar:

Follarla con el Corazón.
Cuando eyaculé lágrimas de sangre en su pecho,
Eyaculé sangre en cada contracción.
Contuve la respiración; era Ella,
Era Ella y era Dios;
Éramos los dos.

Follarla con el Corazón,
Para eyacular lágrimas ensangrentadas contra sus labios,
Contra su pecho desnudo; Y sus labios.
Exasperé y era Ella,
Era Ella y el dolor;
Éramos los dos.

Prueba el Amor de mis entrañas,
aquél que reconocerás si lo vuelves a sentir;
Brota del pulso de dos cuerpos enfrentados,
brota de ti y brota de mi.

*

Me apetece, Dios, recorrer todo su cuerpo;
Devolverle la Vida;
Que mis labios mueran en su pecho,
puro, divino, vírgen.

Hastiarla de sexo y de rabia entre sus muslos;
Hacerle el Amor para siempre.
Sembrarme en su sexo;
crecer en su corazón.
Salir,
emerger por los ojos;
crugir en su piel,
bordarle las costuras de la imaginación.



*

Contemplando la Isla

-Qué contemplas con tanta atención?

-Nada

-Si no contemplas nada... ¿En qué piensas?

-En nada.

-Entonces?

-Quiero llegar hasta esa isla.

-Y tanto has de pensar pues?

-Solo puedo llegar nadando y pienso si sabré sortear los obstaculos que me vendrán impuestos por el inmenso mar o me ahogaré en el intento.

-...Crees que merece la pena? Quizá es mejor contemplarla de lejos y poder admirar su belleza igualmente.

-Puede ser..., pero entonces me perdería el gran tesoro de admirar de cerca los detalles que oculta en su interior.

-Esa isla existirá siempre...

-Lo sé, pero a veces las nubes impiden que la pueda ver y seguro que perderé el norte.

-Y qué harás entonces?

-Sabes que siempre me ha dado miedo el mar...

-Por eso lo digo.

-De momento contemplar, y si un destello proviniera de ella sabría que ha sido un giño, una señal.

-Y si te cansas de nadar y la tormenta te arrastra?
Como volverás a tierra?

-No volveré, querré morir en el camino y que sea la tierra de debajo del mar la que me trague y no la de la superficie.

-Veo que lo tienes muy claro...

-...Contemplo tan solo

-Lo harás?

-Repito, contemplo solo. Esa isla puede ser incluso una ilusión.

-Entonces?

-Ha sido bonito imaginar el camino...

-...

Te Regué con Sal.

Que no la culpo. Realmente no soy consciente de quién desdibujó primero los límites de nuestros labios aquella tarde en aquel restaurante de comida rápida. Todo borroso por un momento y no fui consciente del brutal vuelco que dió la Tierra en el interior de mi cuerpo. Un maremoto de fuerza descomunal penetraba la boca de la cueva buscando arrollar las paredes con susurrante espuma. La foz de abrió, la luz me impidió ver y mírame; estoy ciego en el recuerdo más perfecto. La muralla de hielo que existió sucumbió a su sal. El vaivén taciturno de un beso robado relamía el contorno dulce de nuestra resistencia al Amor. Me estaba Enamorando del mismísimo Amor y de su nombre. Quería que me tornase cetrino, como una fotografía suya para que recordara siempre el fulgor esperanza que la miraba fijamente. Porque aquel día la miré fijamente. Tan fijamente que sería capaz de recrear ese momento en mi joven memoria de forma fiel y verosimil a los que dudan de aquel momento pudiera ser real. Lo escribimos con agua y sal. Tu agua y tu sal.



'Yo que lo hago todo al revés,
tengo un agujero en el bolsillo
y sal de mar en la piel.'

Blanco y negro.

Las teclas del piano se iban confundiendo entre sus dedos. Se iban confundiendo y no sabía muy bien si la melodía era inventada o provenía de la habitación de al lado. Era de una delicadeza exquisita, respetaba cada crescendo y atinaba en el arte del impulso exacto. Estaba sola en la sala. Disfrutaba del contacto ligero de sus yemas contra el frío de aquel instrumento. De su melodía surgian vivas palabras y su instrumento lucía el blanco más puro. Cerró los ojos y se dejó acariciar esa noche por su propia composición. No sabía solfeo, más lo recordó como si de un sueño se tratase. Otra vida. Recorrió cada una de las teclas. Se les atribuia el pecado de construir melodias que trepaban el inconsciente dejando consigo pimienta que a su vez, enmarañaban toda síntesis de pensamiento. La laxitud de sus membranas golpeaban esta vez fuerte dejándola exausta, abúlica. Era de una calidad inmejorable. La porosidad del espacio envolvente acariciaba su nuca y ella se dejó amar por su propia creación. Entreabria los párpados en el frío de la noche y de sus pestañas caía nieve sólida. Ferviente nieve que la despojaba de su impasible corazón. La Obra era el resultado del contoneo suave de sus yemas con el entorno, a ciegas. Deleitase a conciencia, pues jamás nadie la hizo sentir como aquella noche. Sola; y a ciegas.