La gracia de escribir con unos pares de varias unidades de cervezas de más reside en saber que probablemente cometerás errores de ortografía y que tu subconsciente participará en un porcentaje mayor al habitual.
Bien, ya lo he dicho. No voy borracha; pero rozo el límite entre la visión borrosa y tortuosa, y la pequeña neblina graciosa que se forma alrededor de tu pantalla virtual. Emborracharse es un acto honrado y cobarde, por qué negarlo. Creo que hoy nada me podría salvar de la quema, y cuanto más sentimiento, sea del tipo que sea, siempre se manifiesta ante cualquier tipo de creación artística y nunca escribo nada que no sea en cierto modo "real", así que este pequeño muro grisaceo carente de grietas a pesar del tiempo, reside mi "reality show". Torturas, reencuentros con Dios, felaciones a una mente desgastada por un corazón insensible, son parte de la carroña que ofrezco a modo de sobras para desequilibrar la dieta del lector sediento de mierda.
Juro y perjuro, que todavía el hombre no ha encontrado la forma de expresar con claridad qué coño le pasa por el Alma y por qué no podemos representar de ninguna forma ni de ningún modo la magnitud de los sentimientos que sentimos solo de tanto en tanto. ¿Para qué tantas disciplinas artísticas? ¿Dónde está la verdadera obra de arte?
Odio enmascarar al Amor en todos mis relatos absurdos, que más bien parecen la metafísica del propio sentimiento puesto que no cuentan nada, tampoco des-cuentan y al parecer no acabo ni yo muy bien de entederlos una vez releidos.
No sé si Fangoria y varias cervezas es un buen antídoto para no recordar lo felíz que acabo de ser contigo y que de repente, por Dios-no-se-sabe-qué, ya no lo soy. Es una mancha de tristeza en toda mi ropa que humedece la piel de ausencia y no se va aunque frotes con alcohol 40º.
Será mejor que lo deje aquí antes de que no pueda censurar este texto absurdo.
¿Aburrido?
Yo también.
*
2011-06-26
2011-06-25
El piar de los gorriones
Por las pequeñas porosidades del corazón estallan corrientes de aire que me devuelven a la Vida. Los poros cristalizados poco a poco van abriendo en flor las palabras que oculto tras los ojos. Las palabras para ti en la campa verde de detrás de la playa. La hierba húmeda y fresca, la magia de Junio y los pájaros. El cielo azul-azul impoluto cubre con su manto levítico las tardes joviales donde enredamos las manos para alcanzar la esencia de lo eterno. Cómo te abres ante mi!
Me desnudo los ojos y me rindo a la gravedad, que empuja mi cuerpo a la cadera del tuyo. Levanta la vista, observa cómo nos bailan las hojas de los árboles sobre nuestras cabezas. ¿No te relaja oir el piar dulce de los gorriones?
¿No es genial dejar gritar tu pecho?
Grita corazón, grita!
Me desnudo los ojos y me rindo a la gravedad, que empuja mi cuerpo a la cadera del tuyo. Levanta la vista, observa cómo nos bailan las hojas de los árboles sobre nuestras cabezas. ¿No te relaja oir el piar dulce de los gorriones?
¿No es genial dejar gritar tu pecho?
Grita corazón, grita!
2011-06-18
Píntame
Píntame.
Píntame el rostro.
Píntame el cuerpo, los pechos en verano.
Píntame de sonrisas azules, de jolgorio.
Píntame húmeda la piel de tu deseo.
Píntame; pero píntame.
Nuestro verano
Yo no me acostumbro a esta soledad.
¿Y tú?, ¿te acostumbras tú a ésta, nuestra soledad?
¿Te acostumbras tú, querida, en las tardes de verano a ésta, nuestra soledad?
¿Te acostumbras tú a esta soledad que impera libre de desafíos en esta tarde de verano?
Nuestro verano frío. Nuestro verano en los polos. Nuestro gélido y rocoso glaciar de penas y vacíos.
Nuestro verano polar.
Nuestro veneno azul claro. Nuestro verano. Nuestra aguja en la esfera del huracán.
Nuestro teatro.
¿Y tú?, ¿te acostumbras tú a ésta, nuestra soledad?
¿Te acostumbras tú, querida, en las tardes de verano a ésta, nuestra soledad?
¿Te acostumbras tú a esta soledad que impera libre de desafíos en esta tarde de verano?
Nuestro verano frío. Nuestro verano en los polos. Nuestro gélido y rocoso glaciar de penas y vacíos.
Nuestro verano polar.
Nuestro veneno azul claro. Nuestro verano. Nuestra aguja en la esfera del huracán.
Nuestro teatro.
2011-06-09
Semasiología.
Proformas léxicas
Vuelvo a tener el abismo abierto ante mí. La ventana vacía y una lluvia de palabras mojadas que no termina de caer en el orden correcto, con el sentido que me gusta darle a todo, con la carencia semántica que sufrimos en el siglo XXI.
No me importa tanto que llueva fuera, eso le da toque bohemio a toda esta situación absurda. Yo, escribiendo sin ese sentido que tanto necesito, sin esa semántica tan ausente en el siglo XXI. Yo, que repito una y otra vez las mismas ideas, los mismos tics nerviosos de querer correr hacia ti. Yo, que con mis diez dedos soy incapáz de hacer que te creas nada, soy incapaz de que me leas a mí misma a través de mí misma. La gente es capáz de componer sinfonías con los mismos diez dedos, pero yo me siento tan inutil.
Y sigues sin llamar, parece que no te enteras de la novela o no quieres, a mi también me gusta cerrar los ojos, respirar la paz que no tengo y poder olvidar, que todo carece de semántica. Para no regalarte palabras vacías, para no regalarte acordes gastados, para no regalarte versos que suenan a romanticismo barato; para todo ello he diseñado mi propio contenedor de mierda virtual: este blog. Blog donde me cuelgo y me ahorco cada vez que las emociones aprietan tanto que ahogan. Para que tú no las veas, no las toques. Lo mismo que pasa con mi cuerpo, pasa con cada gesto que aboco a este abismo de píxeles, pulgadas y mierda virtual. ¡Qué casualidad, estamos enganchadísimos a la mierda virtual! Pero no vemos Nada real a través de la pantalla y hemos olvidado dejar de mirar la pantalla. Leemos en la pantalla, escribimos en la pantalla, componemos en la pantalla, sonreimos en la pantalla, lloramos en la pantalla. La pantalla está ahí, inerte. Nos comunicamos con algo inerte. ¿A quién pretendes mandar tu mensaje de llanto y soledad?.
Olvidaste abrazar.
Vuelvo a tener el abismo abierto ante mí. La ventana vacía y una lluvia de palabras mojadas que no termina de caer en el orden correcto, con el sentido que me gusta darle a todo, con la carencia semántica que sufrimos en el siglo XXI.
No me importa tanto que llueva fuera, eso le da toque bohemio a toda esta situación absurda. Yo, escribiendo sin ese sentido que tanto necesito, sin esa semántica tan ausente en el siglo XXI. Yo, que repito una y otra vez las mismas ideas, los mismos tics nerviosos de querer correr hacia ti. Yo, que con mis diez dedos soy incapáz de hacer que te creas nada, soy incapaz de que me leas a mí misma a través de mí misma. La gente es capáz de componer sinfonías con los mismos diez dedos, pero yo me siento tan inutil.
Y sigues sin llamar, parece que no te enteras de la novela o no quieres, a mi también me gusta cerrar los ojos, respirar la paz que no tengo y poder olvidar, que todo carece de semántica. Para no regalarte palabras vacías, para no regalarte acordes gastados, para no regalarte versos que suenan a romanticismo barato; para todo ello he diseñado mi propio contenedor de mierda virtual: este blog. Blog donde me cuelgo y me ahorco cada vez que las emociones aprietan tanto que ahogan. Para que tú no las veas, no las toques. Lo mismo que pasa con mi cuerpo, pasa con cada gesto que aboco a este abismo de píxeles, pulgadas y mierda virtual. ¡Qué casualidad, estamos enganchadísimos a la mierda virtual! Pero no vemos Nada real a través de la pantalla y hemos olvidado dejar de mirar la pantalla. Leemos en la pantalla, escribimos en la pantalla, componemos en la pantalla, sonreimos en la pantalla, lloramos en la pantalla. La pantalla está ahí, inerte. Nos comunicamos con algo inerte. ¿A quién pretendes mandar tu mensaje de llanto y soledad?.
Olvidaste abrazar.
2011-06-08
Tormenta de Verano
No se muy bien qué está pasando. Que el asfalto se levanta a cincuentaycinco grados, que trago gravilla pesada y me ahoga el cuerpo. La desesperación nos lleva a buscar cuchitriles de alquiler para poder sembrar nuestro tesoro. Siempre nos empuja, por estas fechas, al vacío del sinsentido. A buscar, en vano, un lugar seguro. Es el momento de refugiarse de la ciudad en el monte, y del monte en la ciudad. Y de las personas en una caja con cierre de seguridad.
No se en qué parada me estarás esperando, ni si hemos cogido el mismo tren. No se cómo vas vestida ni si recordarás mi cara. La lluvia de esta mañana, tan fría, se ha encargado de escalciar mi rostro hasta desfigurar esos ojos verdes que sólo te miran a ti. Esque ya no nos encuentro cuando salgo a pasear.
He intentado no vivir en castillos, no imaginarme princesas. He intentado no endulzar esta historia, no creer que hay un manto verde detrás. He intentado aterrizarla, dejarla en el suelo y observarla. He intentado no llorarnos; pero es imposible. No puedo dejar nuestra historia en medio de esta jauría de Vida, de distancia y de caos burocrático. Y yo que tan solo quiero estar a tu lado, parece que pido la Paz mundial.
Ese caos lleva a buscar y buscar y buscar, porque nada nos sacia y porque el hambre de Amor nos tiene el corazón del revés, envuelto en su misma piel, plegado en una maleta. No me pueden callar los ojos cuando oigo que, es imposible que pueda ir a buscarte. Caerá un manto húmedo sobre mi cuerpo escarchando mis extremidades y cerrando mis poros. Y lo natural y lo cotidiano se mezclan y se amasijan junto a las tecnologías que nos hacen la vida un poco más imposible, el dinero nos aleja y el sol se esconde. Pero eso nos lleva a buscar y buscar y buscar, hasta que repasemos las huellas que un día caminaron en sentido correcto.
Me acabaré volviendo loca de Amor, abandonando mi cuerpo. Cerrando los ojos, clavándome el alma a tu pecho. Arañando las puertas invisibles, aullando los días enteros; las noches cerradas. Me acabaré volviendo extraña a mí misma, gritaré tu nombre del revés, sacaré la tinta de mi páncreas y explotaré contra el aire que nos separa.
Hoy no me apetece la política. No me apetece la actualidad, ni me apetece comer. Hoy no me apetecen las injusticias ajenas, tan solo la mía. No me apetece el malestar, ni los imposibles. Hoy no me apetece dormir, ni siquiera me apetece escribir. Hoy no me apetece lanzar nuestra historia contra el suelo, ni dejar que se la coma el tiempo.
Quiero rescatar todos los trocitos de lo que nos queda y meterlos en esa cajita azul, decorada con una estrella en la tapa que se abre y que se cierra. Quiero también, guardar un par de canciones y un trozo de hierba de los acantilados. Meter un Mamut y mucho algodón.
Guardanos para Siempre.
*
No se en qué parada me estarás esperando, ni si hemos cogido el mismo tren. No se cómo vas vestida ni si recordarás mi cara. La lluvia de esta mañana, tan fría, se ha encargado de escalciar mi rostro hasta desfigurar esos ojos verdes que sólo te miran a ti. Esque ya no nos encuentro cuando salgo a pasear.
He intentado no vivir en castillos, no imaginarme princesas. He intentado no endulzar esta historia, no creer que hay un manto verde detrás. He intentado aterrizarla, dejarla en el suelo y observarla. He intentado no llorarnos; pero es imposible. No puedo dejar nuestra historia en medio de esta jauría de Vida, de distancia y de caos burocrático. Y yo que tan solo quiero estar a tu lado, parece que pido la Paz mundial.
Ese caos lleva a buscar y buscar y buscar, porque nada nos sacia y porque el hambre de Amor nos tiene el corazón del revés, envuelto en su misma piel, plegado en una maleta. No me pueden callar los ojos cuando oigo que, es imposible que pueda ir a buscarte. Caerá un manto húmedo sobre mi cuerpo escarchando mis extremidades y cerrando mis poros. Y lo natural y lo cotidiano se mezclan y se amasijan junto a las tecnologías que nos hacen la vida un poco más imposible, el dinero nos aleja y el sol se esconde. Pero eso nos lleva a buscar y buscar y buscar, hasta que repasemos las huellas que un día caminaron en sentido correcto.
Me acabaré volviendo loca de Amor, abandonando mi cuerpo. Cerrando los ojos, clavándome el alma a tu pecho. Arañando las puertas invisibles, aullando los días enteros; las noches cerradas. Me acabaré volviendo extraña a mí misma, gritaré tu nombre del revés, sacaré la tinta de mi páncreas y explotaré contra el aire que nos separa.
Hoy no me apetece la política. No me apetece la actualidad, ni me apetece comer. Hoy no me apetecen las injusticias ajenas, tan solo la mía. No me apetece el malestar, ni los imposibles. Hoy no me apetece dormir, ni siquiera me apetece escribir. Hoy no me apetece lanzar nuestra historia contra el suelo, ni dejar que se la coma el tiempo.
Quiero rescatar todos los trocitos de lo que nos queda y meterlos en esa cajita azul, decorada con una estrella en la tapa que se abre y que se cierra. Quiero también, guardar un par de canciones y un trozo de hierba de los acantilados. Meter un Mamut y mucho algodón.
Guardanos para Siempre.
*
2011-06-07
Junio y Nieve
[Y puede también que mañana sea la Vida y que mañana, no exista Mañana.]
No sabría por dónde empezar ni tampoco quisiera hacer una antología de mi Vida. La antología del grupo de relatos cortos, tristes, grises y sinceros que aquí te brindo. Para en realidad engañarnos de que todo es posible, o convencernos de que no hay nada imposible. Eso dicen. También dicen que exagero la soledad; pero hoy me siento como un gran teatro vacío. Se oye eco donde el imposible. Resuenan las pestañas al parpadear. Todo está vacío.
Me siento frágil. Me siento una niña pequeña dando vueltas sobre mí misma en la habitación buscándote. Me siento con la necesidad de tocar algo en la guitarra que grite que estoy incómoda. Algo que te haga saber que tienes que venir a por mi ya, que espero tu rescate fiel. Me siento frágil y me da un poquito de vergüenza si eres tú quien está ahí, detrás.
Te espero esta noche abrazada al peluche que me ata a la inocencia de creer, que la vida no es tan dura como parece ni los sueños tan imposibles.
Tú soñabas con cohetes, con ser astronauta, con ver el Sol de cerca, con pisar la Luna. Tú soñabas con ser inocente y felíz siempre, con no corromperte con el daño de los mayores. Yo soñaba con ser un animal, con correr fuera de mí, con caminar a cuatro patas, con sentirme querida profundamente y con no escuchar a los seres humanos.
Podemos coger tu cohete y sentarnos juntas hasta no despertarnos nunca más.
Podemos cogernos de la mano y sentarnos juntas hasta no respirar nunca más.
No rehuyo en reconocer que, hoy no hay metáforas. Que quiero que vengas y me rescates. Que me alces en un vuelo interminable. Que me lleves a tu Luna, en tu cohete, que quiero ser tu chica preferida.
Yo quiero ser tu chica preferida.
*
No sabría por dónde empezar ni tampoco quisiera hacer una antología de mi Vida. La antología del grupo de relatos cortos, tristes, grises y sinceros que aquí te brindo. Para en realidad engañarnos de que todo es posible, o convencernos de que no hay nada imposible. Eso dicen. También dicen que exagero la soledad; pero hoy me siento como un gran teatro vacío. Se oye eco donde el imposible. Resuenan las pestañas al parpadear. Todo está vacío.
Me siento frágil. Me siento una niña pequeña dando vueltas sobre mí misma en la habitación buscándote. Me siento con la necesidad de tocar algo en la guitarra que grite que estoy incómoda. Algo que te haga saber que tienes que venir a por mi ya, que espero tu rescate fiel. Me siento frágil y me da un poquito de vergüenza si eres tú quien está ahí, detrás.
Te espero esta noche abrazada al peluche que me ata a la inocencia de creer, que la vida no es tan dura como parece ni los sueños tan imposibles.
Tú soñabas con cohetes, con ser astronauta, con ver el Sol de cerca, con pisar la Luna. Tú soñabas con ser inocente y felíz siempre, con no corromperte con el daño de los mayores. Yo soñaba con ser un animal, con correr fuera de mí, con caminar a cuatro patas, con sentirme querida profundamente y con no escuchar a los seres humanos.
Podemos coger tu cohete y sentarnos juntas hasta no despertarnos nunca más.
Podemos cogernos de la mano y sentarnos juntas hasta no respirar nunca más.
No rehuyo en reconocer que, hoy no hay metáforas. Que quiero que vengas y me rescates. Que me alces en un vuelo interminable. Que me lleves a tu Luna, en tu cohete, que quiero ser tu chica preferida.
Yo quiero ser tu chica preferida.
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